Première visite ?

Une fois le travail fini dans le jardin, il était passé à la salle de bain. Il se lavait les mains quand elle entra, sans frapper. Il sut avec certitude qu’il allait enfin la voir toute nue. Elle s’approcha, elle enleva son pull pour rester dans une petite robe à fines bretelles, et quand elle vint glisser sa main contre son jeans, à la recherche de sa verge, la rencontre ressembla à une scène de cinéma, presque filmée au ralenti.

Elle avait soigneusement choisi la petite culotte en soie, couleur chair, fine et invisible sous la robe en lin. Mais par ces chaleurs insupportables, la toute petite culotte brésilienne était franchement de trop. Rien qu’une envie: quitter cette réunion, aller aux toilettes et l’enlever. Une fois là-bas, ne pas résister à la tentation: passer ses doigts sur la moiteur. Apprécier le glissement des doigts, tout en tendresse, tout en finesse, tout contre la muqueuse déjà gonflée par la chaleur, et déjà sensible à souhait.

Ils avaient conclu un accord. Très simple et compliqué à la fois. Sans même savoir à quoi l’autre pouvait bien ressembler, ils s’étaient donné rendez-vous pour trois jours et trois nuits, là… en bord de mer, quelque part en Bretagne. 72 heures à passer ensemble, sans téléphones, sans Internet, loin de la civilisation bruyante, loin du paraître, vraiment seuls au monde. Sans poser de questions. Mais sincèrement curieux de la vérité de l’autre, de son intimité, de son désert à traverser et de ses montagnes à gravir.